Poesia

Non c'è

traccia di pentimento

nei tuoi occhi brillanti.

Forse

non lo sai

ma hai appena

gettato a terra il mio

cuore di cristallo.

Non c'è

gioia

nel tuo comportamento

nei tuoi gesti un tempo abituali.

Magari ti manco,

tenti di ricucire

i tuo sentimenti

di ferro?

Non c'è

nemmeno una briciola di me,

non hai conservato

nemmeno un po'

della mia essenza.

Ti vedo nella luce crepuscolare

abbracciare un'altra

e sussurro

un addio

più alla me stessa

ancora innamorata

di te.

Così adesso

 mi copro gli occhi

 respiro piano

e mi nutro

della tua assenza.

 

Caterina Manfrini

 

Vorrei esser fiamma
per bruciarmi d'un colpo
e donare al mondo quel barlume di luce
che per sempre lo arda.

 

Alexis
23.02.2010

E se adesso scrivo qui

non è protestar invano

ma il cor mio

sovrano

 

E se al sentir

un tuo si

io mi sentivo dio

or di nuovo io

 

Chiudo tutto dietro me

per colpa

d'un fu niente

castigo il mio presente

 

Ma se mai

capissi me

d'atteggiamento

strano

e forse amor vano

 

Se tu dassi

atto a me

che il torto mio più

grave

è non veder

con gli occhi tuoi

 

Ma chissà

quale uomo

oscurato

dall'odio per se stesso

avrebbe mai

amato tutto il resto

 

Lacrima

or mi scende giù

ma sterile essa è già

annega

e non fa crescer

 

E parole

poste a casa

sul foglio

in un leggio

è la condanna

all'esser io

 

 

[Questa poesia potrebbe sembrare d'amore, tale è, ma dedicata ad una amica carissima, non a un ragazzo che amo in senso che tutti noi intendiamo quando usiamo questa parola]

C’è già qualcosa che nasce a pelle del monte.
Furono altre zolle, e saranno di coscienza.
 
La confraternita delle piante si ravviva:
nessuna aveva ombre, e vanno folla al sole per la loro striminzita aurora;
ma il rumore del rotolamento era quello;
come quando rovescia il petto ampio una roccia
e coglie meraviglia di tenerezza ai lombrichi nuovi.
 
Erano il ventre della sassaia. La sua tenia angusta.
Non ce l’avrebbero fatta a sollevarla da sola,
la vita che si fa all’oscuro della chiara sorte trovata: animale e curva.
E nemmeno avremmo voluto fosse così.
 
C’è fretta ovunque e sottoterra i semi smagliano
la loro coperta. Sembra non manchi niente.
 
La neve scioglie il suo pensiero d’acqua e corre, inventa pozze di riposo:
non vedo muscoli perché qui non servono. I liquidi si liberano dalle trappole solide: lo fanno senza sforzo: perché non noi? Succederà una volta, una soltanto!, e non sapremo. Potesse essere qui, tra me e il mandorlo: il mandorlo gemma ancora. Avverrà così: 
il rombo delle braccia lungo gli argini del corpo,
la loro frattura in miriadi di puntute scaglie
infisse dal pensiero stesso alla schiera delle costole
senza doverci essere a principio un fondo di dolore.
 
I suoi rostri balordi, del ghiaccio - dico - ma non solo: scivoli, ma di che ti lamenti? Non sente l’erba con la gola umida.
Va alterna, va per gaudio agli alpeggi.
 
C’è un’unica via: un uomo muove un’ombra, e sono io
che introito vita
da spendere in città.