blog di Franco Pucci

[ha il colore ovattato dell’Ottobre
-il ricordo è la pallina di un abaco-
non contare, l’emozione inganna
puoi sbagliare, confondere i passi]

[liberati i versi senza punti e interiezioni
le dita incastrate in piccole trappole nere
inseguo formiche alate che si rincorrono

Paese mio piccolo capolavoro della natura
-pasticciera innamorata del pan di spagna-
adagiato su un letto blu mare dolce/salato

Avevo ali ai piedi quando il verde colorava gli anni
cuoio e legno lasciavano orme lievi di passi ansiosi.
 
Avevo ali ai piedi quando il cuore sorrideva al cielo

La mia storia è scritta sugli argini di un fosso
che scorre placido -ormai la furia è scivolata-
ora incerta su massi infidi a volte è straripata

La luna taglia a fettine la scrivania
come un pane casereccio filtrando
dalla veneziana e il riflesso sui tasti
è alibi per la mia imperizia crescente.

Ho ancora qualche sogno da spendere
tenterò nel suk delle illusioni sotto casa
poi la torta nera di mirtilli al cherosene

Viene dal mare. Il vento.
 
[questa voglia nomade
questa ansia d’andare
che ammalia le gambe
che imbriglia l’anima

Gli spigoli color cuoio, stondati
-rivetti come borchie preziose-
La maniglia di plastica amarena
sopportava un diroccato skyline,
una New York ridente cartolina

Ora la laguna all’imbrunire sembra
carta d’argento ciancicata, sgualcita.
Lo sguardo spazia oltre i panni stesi,
incontra gli umori, i colori della calle.