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Scritto da © Franco Pucci - Dom, 05/10/2014 - 22:24
La mia storia è scritta sugli argini di un fosso
che scorre placido -ormai la furia è scivolata-
ora incerta su massi infidi a volte è straripata
inondando i sogni inceneriti da lunghe attese.
Vedi cara non ho mai scritto pagine di un diario
ho masticato parole come aquiloni imprendibili
affascinanti come pifferaie di leggiadre illusioni
perse tra le nuvole senza guida all’approdo certo.
Le canne ora celano le rive e i tritoni sono spariti
mille piogge hanno lavato gli argini, affogato anni
-le trappole dorate delle mie parole t’han irretito-
adesso volo appeso alla coda dell’ultimo aquilone.
che scorre placido -ormai la furia è scivolata-
ora incerta su massi infidi a volte è straripata
inondando i sogni inceneriti da lunghe attese.
Vedi cara non ho mai scritto pagine di un diario
ho masticato parole come aquiloni imprendibili
affascinanti come pifferaie di leggiadre illusioni
perse tra le nuvole senza guida all’approdo certo.
Le canne ora celano le rive e i tritoni sono spariti
mille piogge hanno lavato gli argini, affogato anni
-le trappole dorate delle mie parole t’han irretito-
adesso volo appeso alla coda dell’ultimo aquilone.
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