blog di Franco Pucci

Erano piombo colato le parole
di questo sapeva la carta del giornale.
 
Erano panini figli del dopoguerra
di questo sapeva l’impronta del salame.

Adagio. A passi felpati.
 
[sono entrato senza bussare nel tuo cuore
le spine di antichi amori con passo felpato

 [oh no, non è un armistizio,
sai non v’è stata mai guerra
-sì avevo ipotecato il cuore-
e celavo l’anima agli occhi]

È un Gennaio che fatica a morire
-abbarbicato a baffi di cielo pesto
camuffato da lampi di livido sole-
lacera di brividi la voglia di vivere.
 

Mentre camminavo sulla luna
ti ho vista avvolta nella nebbia
anelavi azzurro per il mantello
bussai alla vetrina dell’infinito.
 
Prego?

Noi, passeggeri delle terre di mezzo
poeti chimerici dalle rime stralunate
architetti senza riga e filo di piombo
viviamo schiacciati tra cielo e terra.
 

1965- li conoscevo bene-
 
Rame, timide efelidi,
pelle di luna e cinabro
mille e più sfumature
soffocavano il grigio.
 

I miei migliori auguri alla Redazione e a Rosso tutto per un felice e proficuo nuovo anno!

Ho provato sai -te l’avevo promesso-
ma il buio che sopraggiunse inatteso
rese orba l’anima, ghiacciato il cuore

[ho sputato anni e anni in otri di versi
risuolato l’anima estenuata da incipit
indossato quartine mille volte rigirate