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blog di Franca Figliolini

After Bomb Afternoon

dalla finestra che coltiva lo squarcio
ripido sul mondo arriva
l'immagine nitida, esemplare
delle file ordinate di palazzi stagliati nel grigio

Mediterraneo

là dove ho appreso la consistenza del sole
ritorno. un pellegrinaggio a fronte alta e
mani aperte nell'azzurro, a studiare i riflessi

Post Mortem

s'assomma all'angoscia del giorno perduto,
dell'occasione mancata
quest'uggiosità ostile del cielo

Falso movimento

non c'è niente da dire eppure
l'arte del silenzio è cosa sconosciuta. chi
ride, chi piange: tutti dicono e muovono le mani.

Tu mi parli della neve che cade

tu mi parli della neve che cade
spegne la luce
e addormenta il giardino: io già immagino
quando mi dirai del miracolo dei crochi a primavera

Il bacherozzo

«Che vuoi?»
«Voglio essere te.»

frequenza d'azzurro

crostata d'arance

voglio fare la crostata d'arance
e regalartela come fosse una pietra preziosa
il guiderdone che aspetti
un graal pagano che svela segreti

per banale che sia, il male è male

Io se chiudo gli occhi
vedo solo i morti

pronunciare i nomi

1.

nomi, accatastate sillabe
che creano cose persone 
andando.
canti ab-origeni
nel deserto dell'io.

 

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