blog di Untel

Certo,

non lo spifferava ai quattro venti eppure

tra i quattro venti se ne stava:

per sapere il suo vero nome

bastava chiedere alle cornacchie di Notting Hill.

 

A Marsiglia era Ramon le Ramonuer

mangiava couscous

Lo chauffeur si fermò davanti all’hotel

e scese da una Bugatti del ‘36

per aprirgli lo sportello.

 

L’elegante e malinconico duca,

il duca eunuco,

uscì  dalla vettura nera e lucida

Noesis vuotò il bicchiere lentamente

come un nomade berbero sorseggia il suo tè alla menta.

Era per assolvere ad un cerimoniale fatto di parole

e di respiri glossanti come chiarine.

Posò il bicchiere e guardò lontano:

 

Torino era così disgraziata che spirare in un locale sotto i portici

era un modo per passare a miglior vita.

Un po’ di musica leggera ci stava

e Noesis si curvò sul bancone

avvicinando il barista

con l’aria di chi vuole farsi la confessione.

Ad un certo punto

capita di ritrovarsi in un certo locale

dove un certo crooner da quattro soldi

canta Bing Crosby e Frank Sinatra.

 

E capita di imbattersi in un tizio

migrato dall’ignoto dove probabilmente vi finirà

Si era ricordato di quel ragazzo di San Pietroburgo

che era per metà inglese

perché portava le ghette sulle scarpe,

scarpe talmente lucide

da portare ovunque una macchia di luce sulle punte.

 

Gli sembrava strano sentire la sua stessa voce.

Era come il suono di qualcosa che

senza ritegno

doveva avidamente testimoniare.

Come se la sua bocca fosse tirata da muscoli e tendini involontari,

come se qualcun altro al posto suo

Aveva atteso l’epilogo inevitabile in cui

sarebbe uscito allo scoperto e ammettere tutto.

 

Era sconcertato al solo pensiero di

realizzare una confessione,

ma non aveva altra scelta e

dirigeva i suoi pensieri verso un curioso atto di eroismo.

Gli venne in mente

così vagamente

una novella di Balzac.

 

Se ne stava seduto nel vano di una finestra,

uno spettro nascosto dalle tende di voile

occhieggiate dai riflettori.

 

La luna era la stessa