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Dispetti
di spettri disposti
a smetter
di sbattere porte
se solo
ti metti in disparte
o ti sposti
da quei loro posti

E pesti
dei piedi le piante
poi prendi
a cazzotti cassetti
spegni
alle voci le luci
leggi
d'un libro la fiamma

Sdrai
la tua sedia sul letto
il mondo
ti aspetta e il tuo aspetto
è da matti
e domani mattina
sarai ancora
in balia di parole

 

 

 

 

 

 

 

La notte incendia

ombelico stellato.

Calde promesse.

 

Non c'è più plebe qui,

Pier Paolo,

non plebe

: s'è consumato il cupio dissolvi del proletariato

e sulle baracche campeggiano parabole

come monete svalutate.

 

E ci sono ancora borgate

in cui affogare nel fango

e famiglie che vivono in grotte,

antri tufacei

nel ventre molle dell'Urbe

che risuonano come un tempo

della babele di voci degli schiavi.

 

Cives romanus sum,

davvero,

ma stanca

di vedere questa città che irride alla sua grandezza,

la lastrica di macchine e immondizia,

la circonda di iper e super nulla,

cinicamente abbarbicata alle sue rovine

macchine da soldi e non più memoria.

 

Eppure guardo

i nudi platani invernali nei viali di periferia,

gli anonimi palazzoni del sacco di Roma,

le strade antiche e i monumenti

e vorrei dire che c'è un'anima qui

e che io la sento,

che risuona in me lungo le linee delle generazioni.

 

Ma sono stanca, ho detto,

e chino il capo e affretto il passo.

 

 

 

E’ una perversa danza
quella della porta in balia del vento
indecisa avanza e torna indietro
ma all’improvviso alle mie spalle è tonfo
amato suono per il cuore in festa.

Emozionata
riabbraccio sorrisi ripudiati
con gli occhi avanti le mie tasche svuoto
residui d’inutile zavorra
prima di spiccare il volo.

Adesso basta
è festa veramente
con leggerezza l’ultimo legaccio slaccio
finalmente pronta
per andare altrove.

tiziana mignosa
gennaio 2010