blog di selly

Non so del tuo nome,

del colore del cielo che vedi

dei rami ai grappoli che saranno

né della voce bella di Dio che punge le orecchie

Ma sento lunghezze di giorni che ci legano il fiato

sciame di carezze alle mani

e punte di piedi che al silenzio scorrono dentro

Poi biancore sul petto

C'è un uomo al tavolino delle undici

Sembra avere l'acqua in gola

dei canali lenti ricoperti da porfidi sbeccati

(che ad ascoltare bene,

ogni corso del tempo sa raccontarsi anche muto)

Guarda,

rosso in viso,

il senso unico di passanti al Pavaglione

e sa

Si sentono ancora

E' il suo essere troppo