blog di Franca Figliolini

 Tutto era andato benissimo. Centodieci e lode. I complimenti per il lavoro presentato e per l'esposizione. Le strette di mano del relatore e della commissione.

 Non è che fosse buio. Sembrava che la luce fosse finita. Per sempre.

 ricordi quando pensammo di fermare il tempo

coi palmi delle mani aperte

e parole, parole, infinite parole

 

una teoria di parole<

Il poeta è l'uomo più crudele

avrà pensato la moglie di TSE

che invece di andare e venire parlando di Michelangelo

si ritrovò a fare la donna sandwich

per protestare l'abbandono e la desolazione

Me l'ha detto Chiara ed anche lei scrive

sicché lo sa che la signora aveva ragione

resta come una debolezza in fondo agli occhi

dietro lo sguardo glauco

di chi ha perso i libri e la lingua

e solleva ansando pesi conto terzi

 

                    - leggevo tanti libri in Polonia

                 &nbs

 «Allora, qual è la tua paura più grande?»

Lei, nonostante lo choc del fatto che fino a poco prima fosse a letto a dormire e adesso si ritrovasse morta, in un Inferno pre-conciliare, davanti a un diavolo da fumetti con tanto di corna e coda, cercava di mantenere la sua lucidità.

Intuiva che quella domanda serviva a stabilire la sua

 e allora dimmi del precipitare

del baratro ineffabile che s'apre al senso

tra detto e gesto

 

[se no mi perdo

e cado semplicemente

senza vertigine]

 

eppure io vorrei essere là

là dove i colori hanno odore

e le note si tocc

 Lei era una povera cosa stretta in un angolo. Il volto livido, il collo girato in una posizione innaturale, gli occhi spalancati. Era ancora facile scorgervi dentro il terrore e la richiesta di scusarla, scusarla per la sua inadeguatezza, per non essere stata come lui la voleva...

 

«Va all'inferno!»

La sua faccia era trasfigurata dalla rabbia. Il volto che avevo tanto amato, irriconoscibile. Le vene giugulari si gonfiavano sul collo. La bocca, con cui aveva sibilato quelle parole, era contratta, ridotta ad una linea tirata con forza da una matita rosso sbiadito.

Non lo sapeva che all'inferno c'eravamo già, noi due? E da un bel po' di tempo ormai. Non riuscivamo più a parlare di niente senza litigare. Litigavamo su tutto, persino su come trattare il nostro cagnolino, Red.

Già, il nostro cagnolino. La nostra casa, i nostri libri, la nostra macchina, i nostri amici... Tutto era, anzi è nostro.

Marina e Marco, la coppia perfetta.

Fino a qualche mese fa. Poi si era aperto un baratro di incomprensione. Avevamo cominciato a discutere per via del lavoro. Marco diceva che qui, per lui, non c'era più nessuno spazio di crescita, che voleva trasferirsi all'estero. Io, invece, mi trovo benissimo nel posto dove sto e gli ho detto che non credevo fosse una buona idea un salto nel buio. Lui ha replicato, io ho controreplicato.... Poco dopo siamo passati dalla discussione alla lite, finché tutto è diventato incomprensibile ed impronunciabile. Colpa mia, colpa sua. Non lo so. So solo che era un inferno e che l'unica cosa che volevo era che finisse.

Così stamattina gli ho detto: «Marco, va bene. Finiamola qui. Non è possibile andare avanti così. Trasferiamoci.»

non so mai dire

da dove arrivi il silenzio

se portato dalla levità dell'esistere

o dalla sua pesantezza

 

come piuma o sughero

lasciati cadere da una torre ideale

 

[ché il pisano in realtà mai salì su quella sbilenca

a far cadere gravi

: fu la sua mente a trascurare l'attrito]

 

il risultato è lo stesso

 

lo stesso l'impatto

sull'impiantito di marmo

inerte agghiacciato bianco carbonato

metamorfica roccia splendente