blog di Franca Figliolini

 di nuovo notte

abbacinante notte di liquido calore

di sogni sospesi all'afa del fiato

 

liberami liberami

dalla voluttà del precipizio

dammi mani per costruire e

mani per distruggere

non la fredda lama dell'astrazione

che incide rughe fra gli occhi

 

fonde come crepe

 

 

 

 «Che famo? Nd'annamo?»

«E che ne so io? Stamo qua, 'ndo' dovemo d'annà? Nun ce sta gnente qua 'ntorno. Hanno chiuso puro er baretto. Dice che ce stava 'na bisca. 'na bisca, tzeh... magara! Ar massimo se giocava a zecchinetta...»

«Va beh, stamo qua allora. Ma che famo?»

«Aho, a neno? Ma che voi da me? E che te lo devo da di' io che devi da fa'?»

Se ne vanno camminando in silenzio per lo stradone vuoto. Pochi alberi striminziti nell'aiuola spartitraffico centrale; l'erba giallastra fiorisce in cartacce, cicche di sigarette, siringhe conficcate nella terra. Niente panchine: le hanno distrutte qualche mese fa e coi pezzi di legno hanno acceso falò per scaldarsi. Non che facesse freddo: pensavano fosse bella l'idea del fuoco. Col bel risultato che adesso non sanno nemmeno dove sedersi. Per ora nessuno ha pensato di sostituirle. D'altronde a che pro? Le avrebbero distrutte di nuovo dopo pochi giorni.

«Aho, ce la sai 'na cosa? Mario me manca propo...»

«E daje, mo' ricominci? M'hai stracciato i cojoni co' 'sta storia. Ho capito che te manca. Ma mo' so' tre mesi che nun ce sta più e tu tutte le sante vorte che se vedemo me devi da di' che te manca...»

 

così allora andiamo

poggiati sul vento di ponente

pregno dell'odore del mare

 

sale e libertà

                    amore mio

 

che t'immagino confuso nell'azzurro

chiglia che fende

vela che si spiega

là dove il mediterraneo pretende l'oceano

 

e si sogna sconfinato

 

 così allora andrei

lontano dall'umore di quest'afa che impregna i sensi

li rende molli e incerti

a contemplare le nubi d'inopinato ocra

 

        come ad affacciarsi sul Gobi

all'incrocio tra il nulla e il davvero

 

dove?

 

dimmi di braccia che abbracciano

di sguardi che sgorgano dalle ciglia

 

dimmi dov'è quel luogo e quando è

                                      o quando è stato

 

il vento del deserto stanca avviluppa uccide

 

 

 

 Lei spostò il bicchiere sul tavolo per nessuna ragione apparente e immediatamente, come in un flash, fu colpita dalla consapevolezza che un altro, in qualche luogo, stava facendo esattamente lo stesso gesto, anche lui per nessun motivo.

Le succedeva di frequente, da qualche tempo a questa parte: immaginare, no, immaginare non è la parola giusta, sentire, ecco si', sentire che ci fosse un altro essere in sincronia con lei, in qualche angolo del mondo. Una persona che, in un dato momento - casuale ma, assolutamente predestinato, come avrebbe detto Robert Scheckley - compiva le sue stesse azioni, si poneva le sue stesse domande, dava le sue stesse risposte.

No, no, non stiamo parlando di cose come l’altra metà della mela: era qualcosa di diverso. Era più che sintonia, era sincronicità: contemporaneo fibrillare di sinapsi, come si dice accada ai gemelli.

Ecco, si. Quella era la parola giusta: un gemello. Da qualche parte nel mondo c’era un suo gemello, lo sapeva. Lo sapeva. Ma, data questa consapevolezza, sorgevano due questioni.

La prima era: doveva cercarlo? Ovvero, sulla base di questa consapevolezza non suffragata da prove concrete, doveva imbarcarsi nell’impresa di frugare il mondo per trovare il gemello, col rischio di non trovarlo, o di fermarsi a surrogati che l’avrebbero inevitabilmente delusa?

La seconda era: come, come cercarlo? Tra i venti miliardi di individui che oggi, nel 2136, affollano il mondo, come diavolo trovare il suo unico gemello? Non era una che si imbarcasse in un’impresa per perdere. A lei piaceva vincere. Ed anche al suo gemello....

 Lei si guardò rapidamente intorno, dubitando dei suoi occhi e dei suoi sensi. Il paesaggio era cambiato in un istante. Sapeva che sarebbe successo, ma ciò non le impediva di sentirsi disorientata. Fino a poco prima era nel suo laboratorio, a Roma: un locale fatiscente in quel poco che era rimasto di Università pubblica. E adesso era nel laboratorio di Frascati. Ce l'aveva fatta, ce l'avevano fatta: dopo anni e anni di tentativi, di notti passate nel laboratorio, il teletrasporto umano era realtà! Chiuse gli occhi per godersi quel momento, mentre gli eventi di quell'ultimo decennio che l'avevano portata sin lì le passavano davanti come in un film.

La teoria dei wormhole, dei cunicoli spazio temporali, si era rivelata la strada giusta da percorrere, come la sua equipe aveva capito da tempo. Il "ponte di Einstein Rosen" era un vero ponte. L'articolo teorico che avevano pubblicato dieci anni fa su una prestigiosa rivista, sulla possibilità di usare mini LHC (*) per creare cunicoli che congiungessero due punti della terra, permettendo di trasportare l'informazione contenuta in ogni oggetto - e quindi l'oggetto o la persona stessi - quasi istantaneamente, aveva immediatamente scatenato la corsa mondiale alla costruzione del primo prototipo.

 Vieni, e ti regalerò la poesia

- disse il bambino alla bambina.

E lei lo guardò con gli occhi spalancati

e immaginò di passargli la mano tra i capelli

e disegnargli col dito il contorno delle labbra.

 

E sentì le parole traboccare

                                  come un canto

                                  come un sortilegio.

 

 

a Ferdinando

 

 È carica di ozono l'aria

e lucida di pioggia

 

 

Sull'asfalto ardono piccoli arcobaleni

di promesse mantenute e non

 

 

Come acquarelli di mano inesperta

tremolano trepidi transeunti

 

 

 

 

 che ne sarà allora

di questa fanciulla dal lungo collo

e del panneggio della sua veste

le pieghe perfette nell'alternarsi di ombre e luci

 

 

e quelle candele

che avranno illuminato la scena

da un qualche altrove

 

 

e che ne sarà di me che la guardo

e ammiro la perfezione del gesto

- che ci sarà pur stato

 

[bisogna ricordarsi di morire]

 

 la notte è terreno fertile 

per la semina dei dubbi 

dei quando e come e dove 

dei perché 

-oh sì, gli insensati perché- 

ulceranti 

come acido sulla pelle 

 

la notte è terreno fertile 

come no?, per la semina 

dell'insensatezza 

nel buio e col buio cresce 

a dismisura 

come una gramigna nera 

 

la notte è terreno fertile 

e il bue la ara con dovizia 

non tralascia nemmeno 

un centimetro di terra 

nemmeno un sogno tralascia 

- nemmeno un respiro