blog di Enzo53

La livrea turchese dei ramarri
brilla tra i cespugli
e dal torrente Cigno sale il gracidìo,
sgraziato e tenero, dei ranocchi.
 

Al centro di una forca
tra i Montazzoni
e l’aspro poggio di Bonefro
il sole morente,
quasi a pelo dei rilievi tondeggianti,

Piove fitto,
una pioggia minuta,
querula,
bavosa.
 
Una pioggia tiepida,
ristoratrice,
generosa,
tra folate di vento anabatico

Vecchie case brune
incoronano la collina,
fondendosi con il paesaggio
e i toni scuri dei maggesi.
 
Nelle strade la luce meridiana

Sgorga dai rivoli sinuosi delle colline,
dolce e soave come una preghiera,
e instilla nell’animo
romantici germi di vita.
 

Per le groppe
che rimontano la collina
il grano china il capo e scroscia
sotto il fiato del vento meridionale
che s’insinua, strisciante,

Grandi ginestre punteggiano
di giallo la collina,
tra perastri e quercioli,
e profumano l’aria
con le loro essenze
blandamente consolatorie.

Nelle belle sere d’estate
apro la finestra e appoggio i gomiti sul davanzale.
 
Dipanare di passi lenti
nelle vie ancora tiepide

Grandi e scure come croci
le lancette dell’orologio
scandiscono il tempo,
inesorabilmente,
sui crucci delle persone,
sui coppi dei tetti tribolati

Sembrano scheletri bianchi
i boschi nudi di Ficarola,
in basso a ponente.
Sulle poche radure si stagliano
quasi come fantasmi