Temporale estivo

Piove fitto,
una pioggia minuta,
querula,
bavosa.
 
Una pioggia tiepida,
ristoratrice,
generosa,
tra folate di vento anabatico
che frusciano leggere
la gramigna della Carrafella.
 
D’un tratto il bagliore intenso di un lampo
solca le sfere alte del cielo
e rimbomba nel vallone di Santa Maria.
 
Seguono altri lampi
e l’aria si fa improvvisamente nera.
 
Il temporale flagella la campagna
e rode i sentieri.
Tremano gli alberi.
E la massa d’acqua
cade e muggisce.
 
Energica, superba,
risoluta nel suo fragore
la pioggia riversa sulla collina
la sua tempra satanica.
 
Dopo il diluvio
un momento di strana solitudine,
quasi di pace e di silenzio.
 
Nebbie fumanti corrono per la valle
come briganti in assalto.
 
Salgono dal borgo,
scavalcando i promontori
come schiume bianche
e si buttano verso le falde
del monte Crocella.
 
 
E la terra evapora
dai meandri impantanati
come linfa ubertosa
da un anfratto umiliato.
 
Poi la brezza soffia greve
sulla pioggia bigia
e tormenta l’argilla
gonfiandola di polvere e d’ira.
 
Nelle forre scompaiono i torrentelli d’acqua,
succhiati dai campi riarsi,
e finiscono all’inferno
a spegnere il fuoco del diavolo.
 
E i maggesi asciugano
come cenci al sole.