Favonio

Per le groppe
che rimontano la collina
il grano china il capo e scroscia
sotto il fiato del vento meridionale
che s’insinua, strisciante,
 nella valle del Cigno.
 
Nel crogiolo della brughiera
s’addensa un pesante ardore
che rende foschi gli ulivi.
 
Cresce la calura
sui poggi e nelle gole,
e brucia ristoppie e terre aride.
 
Ma il vento di favonio, a sera,
scivola adagio
a far gemere le punte dei larici.
E rinfresca
l’aria allappata.