blog di Bruno Amore

Torneranno le Oreadi Ninfe
a danzare cantare l'amore e il piacere
dopo che l'abbiamo offese, spiandole indiscreti
volendo rubar loro la forza naturale universale
soggiacendola alle meschine voglie degli umani
nei boschi che son ora di  cristallo e cemento
nei laghi da chiuse mostruosamente grandi

Volano stracci di parole
tra gli ambiti scranni
apostrofi triviali
motti salaci metafore mordaci
e gesti sbracciati, pugni mimati.
Ma quando batte cheta
l'ora del desco
esplode il silenzio, fa vela il sorriso
s'acquieta si avvia all'uscita
anche il più manesco.

Forse cento o più a Pontelandolfo
quattro volte cento a Stazzema
furono travolti dalla furia omicida
vestita di un'assurda vendetta
che non fu mai legittima.
Pagarono inermi trafitti dal ferro
innocenti trapassati dal piombo
disperse le tracce da pire selvagge.
Da mani contratte per rinforzar la rabbia

 

 

Ci sarà un nuovo Burri in questa culla d'arte

cui affidare un'opera di perenne memoria

d'una grande perdita come già in Gibellina

Quando il frinire monocorde si spegne
pe'l tuffarsi del meriggio nella sera e
la brezza spinge l'afa via dalle caviglie
vengono pensieri freschi a profumare
le lenzuola di bucato che ho disteso
per quel convegno che ho tanto atteso.
Ogni palpito scandisce con un respiro

Arrivano sempre dal mare.
Nidi aviti squassati da tempeste di guerra
lasciano svuotati misere schiere
e migrano a piedi scalzi attraverso deserti
allo scalo d'un venale probabile Caronte
che li traghetta per l'ignoto ammiccante di luci.
Un pianeta della fortuna estratto a caso
da tenere stretto fino all'approdo

E' appena l'alba
sollevi la bocca da me
dal succoso pasto della notte
e ti specchi come leccassi le dita
a gustare l'ultimo sapore.
Guardi la luce che invade i tetti
muovendoti noiosamente
stiri le belle braccia
passi le mani qua e là
detergi le parti ancora bagnate

M'aveva dato i suoi sandali di cuoio
quelli con cui aveva camminato
e per viatico due o tre cose scarne
da imparare a memoria ma
furono subito troppo pesanti
e rudi i lacci alle mie gracili caviglie.
A nulla valsero i balsami d'affetto
i lavacri perfino di pianto
con i quali lei tentava di alleviare