blog di voceperduta

 

Nemmeno io so quale strada scioglie

 

i silenzi di una curva slargata.

 

Come un frullo impagli

 

 

Scendono i bagliori retrattili

degli specchietti urticati dal sole;

nella frenesia dei pacchi a perdere

 

Vaghiamo insieme, Cibele,

nel travaso delle stagioni che perdono

sovranità.

 

Muoiono i pini

 

 

Venendo a rigare i temuti silenzi,

ho innescato le iarde di ripido ardore,

come il salto scoccato da una vertica

 

In fin dei conti, una fragile alchimia

di parole.

Sequenziata cogli anni attraverso matracci*

di forme concrete.

 

Appena quaranta acquisti registrati nell'ultimo mese.

 

Il professore Sallustio Brigata ricompattò l'orlo gelido del suo fazzoletto, ascoltando le astenie delle lancette ferme, che non battevano più

 

 

A suo modo si definiva un'economa. Teneva imbottigliati gli avanzi della sera prima.

Da una riflessione di mio nipote (tre anni);

“I conigli in gabbia sono tristi.”