blog di Franco Pucci

[nel giorno della festa della mamma,

un pensiero anche per mio padre]

 

Era il ’68 quando sei partito

per un viaggio non programmato

mi hai lasciato un tempo fottuto 

dall’egoismo che é poi dilagato.

 

Vi lascio un cesto tessuto di alghe marine colmo di emozioni, 

ali di gabbiano sognate e scritte sui fogli azzurri d’infiniti cieli, 

primavere di lacrime terse dal desiderio ardente di nuovi soli,

passi incerti nei tratturi improbabili attraverso campi seminati 

Strane impronte le nostre, schive, convesse, 

abili nel respingere qualsiasi velleitario tentativo di memoria,

restie al trattenere il più recondito ricordo dei nostri passi.

Strane impronte le nostre, niente viene raccolto, 

tutto sfugge via, lasciando irrisolte le azzardate premesse.

 

come una nottola cieca

appeso agli anfratti del tempo

ho atteso l’imbrunire della vita

per dispiegare le ruvide ali

zigzagando con volo isterico

guidato da un radar difettoso

 

milioni di parole sconnesse,

promesse e facili illusioni

hanno segnato il mio volo

mi manca il tuo sguardo 

a volte sì severo 

che a stento mascherava 

il tuo umore nero

 

mi manca la tua voce 

distrutta ormai dagli anni 

di troppo fumo usato 

Provetto equilibrista in bilico sul filo delle parole tese tra di noi 

insceno da consumato guitto una pantomima di un unico atto, 

mentre la luce della porta del cuore  lasci aperta a bella posta 

filtra il lampo dei tuoi occhi, abbagliato perdo l’equilibrio, cado.

 

Amore mio avvolto in cineree parole

ho occhi troppo stanchi per scriverti

ho pensieri plumbei appesi al vento

mani incontinenti rapite di anarchia.

 

Laccio emostatico che blocca il fluire

delle emozioni gelate a fior di labbra

l’amore che ho dato a questa pagina

Perché il respiro si è inerpicato lassù stanotte?

Perché questa sottile angoscia tra le pieghe dell’anima?

Eppure sei qui al mio fianco, come sempre, ma stanotte

il nostro respiro è rimasto orfano del mio, chissà perché.