blog di Franca Figliolini

c'è un po' di mare in quest'aria azzurra

confinata tra i palazzi

 

arriva da lontano ad onde vaghe

come un sogno

1.

 

Non ti dirò del sole che piega


per una strada diversa


e disegna un percorso che non conosco



 

né dell’assenza


che è un rapido addensarsi di nubi


cirri dai cupi contorni di pioggia



 

Ti racconterò del caffè pieno di gente


e della musica in quella chiesa


e del sorriso della bambina al suo cane



 

della passeggiata sul Graben


e delle storie nelle strade



 

di come ogni luogo ormai s’assomigli


ma ci si perda lo stesso


 

2.

 

La signora giapponese


vestita armani e calzata inglese


pela con le unghie laccate da smalto francese


l’uva cilena nel bestwestern viennese



 

I semi pero’


li sputa con precisione


disegnando parabole orgogliosamente nipponiche


: ogni sputo un centro


nel tovagliolo piegato con l’origami



 

Il signore tedesco


la guarda con ammirazione

ché lui di precisione se ne intende


finalmente capisce perché erano alleati


ma lui è ormai completamente de-semizzato


e inghiotte tutto, senza sussultare



 

E mentre chiacchiero in inglese


con un simpatico portoghese


penso (in italiano)


che il mondo è davvero uno strano paese.


 

3.

 

Lasciamo stare


che anche qui come ovunque


il selciato è intriso di sangue e dolore


mai lavato dalla pioggia


appena assopito sotto la neve


pronto a brillare insieme agli ori


al sole della primavera



 

E se percorro una strada


che si chiama blutgasse


ci sarà un motivo per questo


                         [nome crudele



 

E dove vuoi che sia altrimenti?


non c’è altrove per l’uomo


solo il brutale qui ed ora


il brusco memento della ferocia



 

e d’altronde c’è anche la musica, senti?


Tanta, e così bella…


Forse è un modo per chiedere perdono


al proprio essere


:


creare bellezza


pretendendo una natura divina

 

 

«Io gli credevo. Avevo fiducia in lui. Lui rappresentava la patria, la continuità. Cosa volevi, Maria? Che mi mettessi coi comunisti?»
«Che c’entrano i comunisti? Sempre co’ ‘sti comunisti. Mica c’erano solo i comunisti nella Brigate partigiane. C’erano i bianchi, gli azionisti. E tu? Tu coi badogliani. Con quello. Già dopo Caporetto si sapeva chi era quello. E poi le guerre coloniali, ad ammazzare indigeni con l’iprite. Ma come si fa ad essere Badogliani? Giuseppe, dimmelo, come si fa?»
«Io non lo sapevo. Sapevo che lui era con il re…»
«E già, infatti era con il re, anche quando sono scappati e hanno lasciato Roma indifesa. Gli alleati ci avrebbero protetti e invece no. Hanno pensato solo a mettersi in salvo loro.  E ci hanno lasciato qui, nelle mani dei nazisti. Tu che ne sai? »
«Io lo so. Io ero in montagna, mica a Brindisi con loro. Sarà stato mal consigliato, sai…»
«Si, proprio. Mal consigliato… come Mussolini. Sono sempre mal consigliati questi. Mai una responsabilità personale per le nefandezze che hanno commesso. Lo so che eri in montagna. Ma noi eravamo qui, Giovanni ed io. Qui a Roma, coi nazisti che imperversavano. Che ne sai tu?  La città sembrava morta, morta. I nazisti ovunque, come un cancro. Ci difendevamo come potevamo. Sempre a scappare da una casa all’altra, con la paura di essere denunciati.»
«E certo. Io ero altrove. Giovanni ti era vicino…»
«No, non è questo. Troppo facile, Giuseppe. E’ che le scelte definiscono gli uomini. Io non ti amavo più. Non ti stimavo più. Tu hai fatto una scelta, ed io ho fatto la mia»
«Ma che c’entra la politica con l’amore? Noi pensavo di sposarci, di fare dei figli insieme. Tu mi hai tradito. Mi hai tradito: è questa la verità, e basta.»
«C’entra. Quando la storia prende il sopravvento sulle nostre storie personali, c’entra. Io non ti ho tradito. Siete voi badogliani che avete tradito gli italiani.»
E Maria se ne andò, sbattendo la porta. Stavolta per sempre.

 

1.

 

Quando il buio

è ventre

di morti improbabili

di mie morti

corpo ridotto alla sua fisicità

carne e sangue e ossa

 

                                             la voglia di piangere

                                             è un nodo nel cervello

                                             una lama le lacrime

                                             che rotolano sul viso

E sono stanca

incapace di accettare

questo lento rovinare

 

verso il nulla

 

 

2.

 

Chi sei chi sei e cosa

                           vuoi

                quando stringi i denti

 2.

 

                          [Majakowskij]

 

Ah, come amo Majakowskij


     ed il suo vessillo


                    rivoluzionario


Soffocato dai drappi funerari


                dei burocrati assassini


 

La sua morte

            non fu resa


                    cedimento


 

Ma l’unico modo


Di dimostrare


                    che il popolo

                                amava 


                                            il suo canto 


 

In centinaia di migliaia


            al suo funerale

«Lasciami vivere, Poseidone!

Placa la tua ira

che mi fradicia e travolge

sbattendo e lacerando le vele

riempiendo di sale le ferite che m'inferse

                                                     [la vita

per la sola colpa d'essere con lui,

Odisseo dalle mille astuzie.

 

Lui s'è vantato di aver fatto tutto da solo,

lui ha accecato tuo figlio Polifemo.

Io ero solo lì,

un marinaio bruciato dal sole

che nessuno protegge o sostiene

: né un dio né un umano.

 

E adesso mi sbatti come un fuscello

sulla nave che beccheggia impazzita.

 

Ho paura di questa nera distesa

che mi vuole inghiottire.

 

Oh, potentissimo dio,

risparmia la mia piccola vita.

Prendi lui non me, te ne prego.

Ché io non ho colpa

né potevo fermarlo.

 

Salvami, salvami

fratello di Zeus, dio dei profondi abissi!»

 

Così pregava il marinaio di Ulisse,

ma l'onda lo travolse e l'uccise.

Nessuno conobbe il suo nome,

nessuno cantò la sua storia.

 

Non sfidò, non vinse, non visse.

 

Poseidone l'affogò nel mare

: noi lo condannammo all'oblio.

 

 

non siamo fatti per sostenere lo splendore

di questo mare che s'annera

sotto al cielo livido

 

della terra spaccata dai fichi d'india

che strapiomba e si perde

mangiata dalle onde

 

no, non è per noi

che abbassiamo lo sguardo e tiriamo avanti

ma per quel gabbiano

che plana

solo

 

perdendosi all'orizzonte

 

 

Lei aveva un rapporto quotidiano con la sua morte. Non che la desiderasse, non più di quanto avesse desiderato la vita, d'altronde. Solo che, come dire?, sapeva che prima o poi sarebbe capitato, così come le era capitato di nascere le sarebbe capitato anche di morire. In realtà accumulava anche quelli che adesso si chiamano "fattori di rischio" come se li collezionasse - questo ce l'ho, questo mi manca. Sicché si sarebbe potuto supporre un certo gusto per l'autodistruzione, ma non c'era compiacimento in questo, solo che non la vedeva come un rischio, la morte. Piuttosto come una certezza. Trovava stucchevoli tutte quelle dichiarazioni sul fatto che fumare o essere grassi accelerassero il processo: come si può accelerare ciò il cui tempo non è previsto né prevedibile? Non è come se gli esseri umani avessero una data di scadenza, ma solo se conservati in modo corretto. Solo, ad un certo punto, almeno finora, ed estrapolando dai precedenti, e senza voler porre ipoteche sul futuro, accade che muoiano.