blog di Piero Lo Iacono

E pianse Alessandro (1) vedendo 
i confini del suo regno. Perché 
ora non c’erano più terre 

O quale aureola incorona

 

 

Rose di carta igienica strozzo

nel torchio delle mie mani adunche.

Cavo gli occhi elastici di una pupazzola

e le sue flaccide braccia di lattice.

Voglio il solito latte di renna per lavarmi i piedi

e ammorbidirmi i peli e i calli della carne.

 

Ogni specchio mi impone di guardarmi.

E a sé mi trascina col fiato contrario.

Cocciuto mi clona, mi duplica e tutto mi rinfaccia.

Ma frantumarlo sarebbe moltiplicarmi.

Così d’impulso in faccia gli sputo.

Poi il meno peggio m’incoraggia

al pensiero d’un male peggiore:

lo spregio di guardarmi e non vedermi!

Riprenderò a parlarmi allo specchio nudo.

Davanti ai miei occhi che mi guardano

come sorrisi senza volti.

Devo migliorare l’immagine di me a me stesso!

 

Col rasoio faccio a spicchi un limone

(come uno di quelli nello shampoo).

C’è come un telefono che mi squilla

a intervalli nella coscienza

e intenti e intenzioni m’interrompe.

Poi mi faccio cattedrale gotica

e fiero mi slancio

con la mia selva di pugnali appuntiti

puntati contro il cielo.