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blog di giuseppe pittà

ieri

era solo il vento
 
le porte urlavano solo di vento
forse di bora forse tanto terrore
 
lei era ghiaccio
 
lo spavento un grammo di nero
nel respiro un colpo un battente
 

54 - A te … che sei tossicamente e storicamente nel peggio della specie

mi
ricordo
di
te
angelo
medusa
nelle
notti
piene
di
tempesta
di
giorni
e
ore
istanti
tra

di un fiammifero, all'alba di ieri, rischiarando almeno un angolo del mio sogno

soffice 
come l'ovatta 
infuocata
come il fuoco di spirito
che usarono per le nostre ferite
ora
adesso che siamo un film di guerra
costruamo le nostre memorie sul bruciore delle piaghe
noi

inamabile, come il corvo che beve negli occhi, la gazza che ruba sorrisi

ruberò
Monna Lisa
con l'aiuto della notte
 
troveremo strade sicure e silenzi complici
nel gioco delle nuove forme al giro di chitarra
dove i segnali saranno costruiti d'acuti esercizi

siamo sempre aperti, nel nostro sottosuolo

come correre in 
un lato del 
vento
nel cielo grigio o 
nero con luci a pois
saltando di granelli di 
polvere di luna
in questa mossa 
azzardata nel tempo
tra i lampi di 

d'umidità e sogni, nelle ombre di alberi e pensieri

il lupo mi guarda
concreto e semplice nel
suo sguardo d'autore
spezza i fili invisibili delle
più sprezzanti carezze 
mentali
saltando nell'aldilà della 
siepe
colpisce d'unghie a 

troppi paradisi sugli scaffali, c'è urgenza di forti sconti, probabilmente eccezionali

ho un 
altro paradiso da
vendere 
assolutamente devo 
darlo via
bussando a tutte le
porte
che gli inferni 
vanno a ruba e 
i purgatori ancora 
hanno mercato

Il mio vento non spira mai in giusta direzione

dei miei Demoni e d'altri Pensieri

giro 
ormai con l'inferno in 
tasca
negandomi perfino il 
sogno delle 
tue mani
nel centro di un fuoco 
senza 
più un solo sogno
di questo proibirmi 

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