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blog di Franco Pucci

...e andavo come una Locomotiva*

“Non so che viso avesse,
neppure come si chiamava,
Con che voce parlasse,
con quale voce poi cantava…”
 
Sul tavolo, dalla tovaglia di plastica antica
a quadri rossi e bianchi, un cartoccio di fave

19 Marzo (a mio padre)

stagno1 ok.jpg
 
-sono sempre in ritardo, lo so-
 
Mi avresti svegliato alle quattro del mattino
“le canne sono pronte, andiamo è già tardi”
Dopo la prima sigaretta, amara più del caffè,

Tsunami di cicale

acufeneok1.jpg
 
[una marea di cicale nella testa
-il loro canto ottunde la mente-
come tsunami travolge i giorni]
 
Quale sole è sorto improvviso
quale estate riarsa ha liberato
nella testa il sibilo incessante

Tracce di cinica albagia

-mondo-
 
ammantato da falso
            velario di
            realismo
fagociti ogni verità
 
l’acido delle parole

Era di Marzo...

Era in una giornata come questa
dove la canizie del tempo morente
gelava anche gli ultimi sguardi
e la tramontana come scorpione
avvelenava le attese di tempi migliori.
 
Labbra serrate trattenevano a stento
parole affilate come sicari in attesa

Specchi deformanti

Specchiodeform1.jpg
 
nei riflessi delle vetrine
gli occhi s’interrogano
            sagome lontane
            d’ironico disappunto
tra schegge di luce
bestemmiano commenti
 

Zo de cale*

Non è uno zefiro gentile
quello che preme le spalle stasera
e affretta i passi sotto i portici.
Racconta l’antica storia del mare
sui volti terracotta dei pescatori,
sibila tra nasse stese ad asciugare.
 

C'è vento stanotte

C’è vento, stanotte.
Stanotte il vento scardina i miei pensieri.
Li rincorro, cerco di afferrarli come fa un bambino 
con le rugginose foglie d’autunno.
Ho voglia di sole, della tenerezza, del calore 
di una stagione che da troppo tempo manca.

Bianco arcobaleno -Trilogia del bianco-

Quadro Okc.jpg
ti pare nulla…
un colore assoluto,
            una finestra
           sull’anima
dove intingere i colori,
immagina
 
-colori-
 

Senza

Potrei tentare di misurare il vuoto 
in cui sprofonda il mio respiro 
o provare a contare le farfalle 
che frusciano nello stomaco
o ancora lasciare che l’apatia 
rincalzi le mie coperte alla sera,
mentre la mano orfana cerca 

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