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Il mio mestiere è costruire sogni da vendere a chi non ha fantasia.
La mia fantasia costruisce avventure a chi non può comprare sogni
I sogni sono nelle mie mani che parlano di emozioni…..le mie,…forse…
Odo ,è un ambulante sulla costa di un mare,…. di desideri

di Odo Tinteri

Quando arriva la sera le nubi s'addensano
e tristezza s'avanza là dentro al tuo petto.
Esausto t'abbatti scorato ed esprimi
niente altro che lacrime secche di morte.

Non credi più a niente, non speri più nulla:
dormire, sognare, o forse raggiungere
una pace qualunque - comunque essa arrivi,
questo solo vorresti e desideri ormai.

Ti scorron davanti come su schermo
immagini e istanti felici e passati
e non sembra possibile, non credi reale,
che questo sia tutto ormai morto e sepolto.

Ti dici, coraggio, ché tutto ritorna,
ma proprio là in fondo al tuo cuore di bimbo
tu temi l'assenza, totale e per sempre,
della sola che dava la vita al tuo cuore.

      loripanni

Ma sì che ce ne importa della poesia
mi dicevi
è solo un modo di far teatro
una maschera greca, un carnevale
è gemere di carne, il punto
è sentire l'urlo del maiale sgozzato
e tuttavia giocare, nonostante
attraversare l'indicibile
che ha l'odore di corridoi e di ammoniaca
quel macero di solitudini
clinicamente testate
è un non cedere nel naufragio irreparabile
io ti ero accanto
mi hai battuto una sigaretta forse
ma c'era troppa fretta di respirare
chi aveva il lusso di fissare negli occhi
l'altro
in quella puttana di letame
che ogni mattina si accendeva di ombra
fitta
come sarebbe bello
non avere tempo di scrivere
perché c'è troppo amore.

Perché?

corpi straziati da mille parole
giacciono riversi sul ciglio della strada
passo scostando coi piedi le ferite
di chi ha venduto l’anima al potere

respiri affannosi di donne discinte
rincorse nel buio da occhi indiscreti
descrivono atterrite lo strazio perenne
del mondo che ha perso la propria ragione

guardo e non vedo la morte che attende
chi nella vita ha dato la morte
il buio profondo dell’anima insegue  la luce
sperando  il ritorno di un altro mattino

vivo?

Mi hanno picchiato nel muro
non ricordo più gli anni
a reggere un quadro fiorito
un prato con tanti papaveri
alla parete resisto arrugginito
per uno specchio coi fregi dorati
preferivo il tempo dei fiori
ma se non altro quelli che guardano
sono troppo presi da sè per levarmi.

Prorompenti di vita

Le scogliere, in Sardegna sono il mio libro di favole da sfogliare per cercare le immagini che hanno toccato la mia fantasia.

Di: Odo Tinteri