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hanno dato in pegno
 la nostra bocca
 il nostro seno e i nostri denti

masticazione di capezzoli
 a svenare l'aria.

Lui è basso,
ha un sorriso
bianchissimo da furfante.

un elegante mascalzone
affamato delle nostre sopravvivenze.
 

Scordata...una corda spezzata,recisa e una chitarra rauca che sprigiona il suo verso stridente e l' aria ad attutire la melodia.Non sono una musicista,un' abile strumentista,ma accordo continuamente i fili del mio strumento che tutte le mie voci racchiude e conserva nella cassa del petto.Le parole non bastano a rendere i miei sogni eterni,a cesellarli come perle virginee e la paura della contaminazione è tanta...una musica dolce,o anche,perche no,violenta reinventa e solca gli spazi...e culla i miei desideri nell' impalpabile senso delle cose.L' intorno si fa di pane e poi anche acqua...scivolano le mie speranze cavalcandone le onde e abbandonando piccole briciole che si sciolgono nel mio viaggio.Sono le rimanenza dei giorni a sprofondare negli abissi e a consumare la stazza delle mie illusioni...ogni alba perdona il logoramento e mi chiude nello scudo del coraggio;con il fare di una pupazza in preda alla follia estraggo la mia spada per schivare altre ferite..il tempo è mio nemico e schiera altri tramonti e albe volge alla resa.Non finisce qui il gioco...sento il sangue che muta direzione nelle vene e sale nel mio cuore a cucire il dolore.Quello che sento  e che provo è ciò che più mi sfugge...un sole che da lontano mi carezza ,ma che forte scalda il cuore.Non so quanto dista,i miei sensi non ne conoscono la misura e inutile sarebbe contare i passi ...
Non sono qui con me ..le  emozioni mi confondono la pelle,quasi impercettibile l' odore.Una cosa sola c' è,una domanda che pulsa nelle tempie..un segreto da svelare .Io e le mie notti perenni ancora,qui con me nel sonno...

Ai versi miei affido del cuore mio le cure
e le gentili rime son balsamo a ferite
che traditrici pungono d'acuminate fitte
chè accanto alle memorie di gioia delicate
guerra muovono trista le storie dolorose
agli anni procedenti salite da padrone
così fiorite rose a mia consolazione
mi dicono i segreti di luna, terra e sole
con le bellezze ignote di molte creature
facendomi persuaso che a vivere si muore.

Ho incontrato tante volte
colui che vendeva l'acqua
dentro zucche con tappo intarsiato,
mi seducevano le sue parole
quando voleva offrirmi da bere.

La mia sete è sempre stata molto grande
come la mia voglia di vivere,
per questo  ho riufiutato sempre le sue offerte,
per combattere le mie battaglie
senzo dei e senza bandiere.

Ho incontrato sempre
quell'uomo
dalla barba lunga e folta,
mi ha raccontato le storie che io vi ho raccontato,
di donne e di eroi
d' avventure e poesie
e canzon tante canzoni.

Ho giocato a carte con luii
non ho mai perso davvero.

Che giorno è oggi?
Cosa dice l'oracolo della luna?
Dice che non ci sono più battaglie nella pianura
e tutte le siepi hanno perduto le more.

Ora è li
il venditore d'acqua
ha due cammelli con se
e aspetta.

Ho freddo questa notte
e poche coperte per il viaggio
la mia spada ha perso il filo
come i miei denti ed i miei capelli
però è bella la luna tra le palme
con le noci di cocco dove si nasconde un iguana
fuggito al suo destino
forse è stato più fortunato di me.

E' tempo
la luna è alta
è una bella notte questa
il venditore d'acqua copre il suo volto
e io copro il mio.

Odo Tinteri Vele

Un pulsare d'ami affilati  precede d'arcobaleno, fogli arricciati e spumosi, tralci masticati, intrecci di porti all’ombra di pozze d'acqua piovana, vele inerti dal petto gonfio nei soffi d'insignificanza e di brezza.

Armonia in sacche d'un tempo breve, alle veglie, alle spalle, all'inedia, a nascondino gli occhi bendati. L'intento celeste rimasto sordo a novembre  è muschio umido d'approdo quasi verde.

Manuela

Ma se scrivo: "grigio, giallo, quasi verde", qui la parola prende il sopravvento sulla pittura. Il quasi-verde in pittura che colore sarebbe, come potrebbe rappresentarsi?