blog di raffaela ruju

Chris Peters, Late afternoon (2008) Leggi tutto »

Entrano a piedi scalzi queste risonanze
che scendono leggere
colpevoli come ladre
con l’aria salmastra sulla schiena

Volti ancora assonnati e pieni
di ansie effimere
fanno una fila ordinata con il solito
mansueto silenzio

vanno a pagare le bollette dei sogni.

Un abbaiare di cani ammaestrati
e il vuoto di voci che fa ancora rumore
bruciano nel ghiaccio di luglio
pugnalando il fremito del fango che rimane.

La gente vive ancora nelle pagine
e scava grotte sulla sabbia
ed io guardo da lontano
distillando essenze da ciò che amo

e non resto indifferente alla coda del gatto

che dorme sornione sopra un dizionario
e scodinzola sui baci fugaci
allineati sopra lo scaffale
che mette in bella mostra la vita vagheggiata.
 

era l’alba delle rose
fatta di sepali e sbadigli:
un dondolio di verde sulle foglie

venti centesimi per il primo vento

e cartapesta di colori
tra tendoni a strisce e a fiori:
la vecchia grida l’ansia al cielo

venti denari per un pezzo di nuvole

e coriandoli di mare
sulle ombre dei tetti antichi:
il vecchio lucida passati cimeli

venti soldoni per un angolo di cielo

e  briciole di terra umida
nel controluce del tempo:
la bimba compra un cuore di cera

venti milioni per un frammento di luce.

Per anni sono stata custodita in una campana di vetro. Per anni ho tenuto stretto nel pugno della mano destra un brandello di pelle rossa.
Mi rendo perfettamente conto che c'era qualcosa in me che all'epoca non andava bene. Vivevo in un albergo alla periferia di Pensiero, una città allungata sul mare che aveva alle spalle una catena montuosa che scendeva a picco sulla strada di Pinta.
Eravamo in tredici nell'albergo; sette ospiti e cinque inservienti. Io ero la tredicesima e passavo la mia giornata a guardare quella massa di
carne umana che alitava sui vetri della mia campana.
Dal davanzale della finestra dove avevano scavato le fondamenta della mia sferica casetta, potevo contemplare un mondo trasparente come l'acqua mentre il tempo volava insieme al bianco che invadeva il cielo.
Il mio occhio quadrato aveva avversione per tutto quello che riusciva a immaginare di un mondo in cui il buio era solo emanazione mentale. Leggi tutto »

hanno dato in pegno
 la nostra bocca
 il nostro seno e i nostri denti

masticazione di capezzoli
 a svenare l'aria.

Lui è basso,
ha un sorriso
bianchissimo da furfante.

un elegante mascalzone
affamato delle nostre sopravvivenze.
 

Andiamo
a lastricare melma
nelle colline-seno

Andiamo
dove la luce stronca
viscere di vento-in-onda

ti chiamo abisso: oggi.

Adesso saprei parlare agli agrifogli
nel tempo del gelo caldo e della neve asciutta
il miracolo di un germoglio abbozzato.

Nei luoghi lasciati andare
grattano agli usci i gemiti
di un sole mai infinito-finito.

Ti vedo verde in nero seme: ancora.

Annodiamo lingue di fuoco
con lacrime di mare in maree stracciate
strappando a parole l’ultima pagina

E non è trasfigurazione di isole
il giallo improvviso del sole
quando la luce cerca la fessura per scappare.

Ladro di equinozio il cielo
stride la bonaccia del tempo-riverbero
squarcio di vela in burrasca: il fiato.

Teme la grafia morente
il fiore rubato
donando ugualmente un rosso di colore

quando scolora i tempi condensati: attimi.

La canzone è suono di ciglia
e sopraciglia a incorniciare il volto
di una venere scura prigioniera d’ombra

E’ mia questa menzogna
che cammina
tra i glicini a primavera

Anche l’avaro non può accumulare
una catasta di buchi-fori.