blog di Marcello Caloro

Proserpina ridiscesa è nell’inferno
ancora pochi giorni e sarà inverno
a te stentata, spoglia e sola, rosa
non più verrà farfalla a farti sposa

Dove la città che inganna
si traveste da campagna
il verde è un’intuizione
 
Lei si china stanca
raccatta un fiore giallo
ai piedi del lampione
 
Nel nero che attende l’alba
Heléna soltanto mostra
I grandi occhi bianchi
 

• di questo dovrei esser grato ai miei creatori? –

Guida pudica diva
di lindo lino ammanta
la mano mia e lo stilo
che  mente mia s’affanna
del senno più non conscia
se l’occhio appena indugia
sulla tua schiena bianca.

Lì dove lo Zellina
salta spumando
per riprendere quieto
tra il tetro dei campi
di fresco sarchiati
il domestico corso

dove il rondone
volta impennando
a mostrare saziato
tra nubi d’insetti
al sole calante
un ventre d’arancio

Cucchiaiate di tiglio sospese
Nell’aria di un giugno tedioso
A piedi scalzi attraversato
Tra magnolie quasi sfiorite
Depredate da api affamate.
Nel volgersi la luce al monte
Con le rondini in baldoria
Tra le nubi arrossite di vergogna
È ancora troppo assolata