blog di giuseppe pittà

sono morto

morto e sepolto

volo senza fili di

movimento

nascosto dalla nuvola del

sudario

sepolto per non aver trovato

l’avviso del fuoco

di un gestirmi da solo

l’ingresso nel

seguo vento e

tempesta

nel sacrificio del

colpo al petto

di un cuore dagli

ultimi fremiti elettrici

morrò di malavita per

questa malvagità di fondo

ricordato nelle storie

false di presunzione

f)

 

questi poeti

muoiono per amori invisibili

inventati nelle notti della sofferenza

costruiti come trappole dolorose

torture d'altri tempi

questi poeti

così difficili nelle loro delusioni

complessi nelle ambiguità delle ore

come

vento nuovo a

forzare la mia notte

arrivi mantello di 

luce

tra uno spiffero di 

quasi felicità

e un sole a forma di 

sogno 

che conquista

e 

vince

d)

 

 a) 

 

 

Le storie sono spesso imprevedibili. Si presentano alla tua porta, bussano e, quando apri, ti sorridono, oppure ti guardano minacciose. Sono fatte così, spesso sono semplici, quasi lineari, abbastanza noiose, ma a volte sono piene zeppe di variazioni, colpi di scena, giochi ai limiti dalla stessa comprensione. Si intrecciano, si imprigionano ed all'improvviso conquistano la libertà. Sono storie, qualche volta strane storie, molto spesso ordinarie, ma ce ne sono di pazze, terribili, brutali e perfino miracolose. Quella che voglio raccontarvi è soltanto singolare, perché una storia così capita solo una volta ogni morte di Papa o forse sempre. Non so. Dunque, il racconto ha inizio in una semplice e bella giornata di sole. 

mordo fraterne tenerezze

come fossero caramelle mou

mi si appiccicano tra i denti

tagliandomi il miglior sorriso

sulle labbra strette a prigione

nelle stanze dello stupore vero

speranzoso di volare ancora 

 

il vento

sfondò porte sicure

nel gioco di volerci essere

misurò di passi ampi tutte le fantasie

e

trovò le tue onde

in fila al sapore di fragole amare

nell'abbraccio di un solo esclusivo sogno