blog di Franca Figliolini

dalla finestra che coltiva lo squarcio
ripido sul mondo arriva
l'immagine nitida, esemplare
delle file ordinate di palazzi stagliati nel grigio

là dove ho appreso la consistenza del sole
ritorno. un pellegrinaggio a fronte alta e
mani aperte nell'azzurro, a studiare i riflessi

s'assomma all'angoscia del giorno perduto,
dell'occasione mancata
quest'uggiosità ostile del cielo

non c'è niente da dire eppure
l'arte del silenzio è cosa sconosciuta. chi
ride, chi piange: tutti dicono e muovono le mani.

tu mi parli della neve che cade
spegne la luce
e addormenta il giardino: io già immagino
quando mi dirai del miracolo dei crochi a primavera

Io se chiudo gli occhi

vedo solo i morti