blog di Franca Figliolini

                                           a mio padre

 

abbiamo immaginato la distanza
costruito
l'attesa del futuro
progresso inevitabile assicurato dal procedere
delle scienze

e basta con questo lirismo, leggi
bukowski - dice

 

ah, proprio lui quel perfetto pianificatore della sua vita
e della sua morte
che cambiava donne come fossero mutande
sempre con il cazzo in bocca
a farci la morale
su come bisogna vivere, scopare, scrivere
bere e respirare.

non posso farci niente se non ho mani
dita agili alacri affaccendate
aperte da tutte quelle «a» al buon mondo
borghese profumato di lavanda
stirato e inamidato

 

i miei cassetti traboccano di informi
accumuli

 

ma la luce che taglia la stanza

Sulla notte non ho niente da aggiungere,
per cui andiamo in questo borgo chiaro
lasciamo che sia la strada a contare i passi
noi perdiamoci

 

come s'è perso il senso
della storia. Altro non si può fare

 

La vita rappresa nello spazio

Pioveva forte, come deve in queste occasioni.

 

La ragazza, che aveva pretese culturali,

proprio in quel momento sospirò

e disse al suo ragazzo: «vorrei acqua che scorre,

non questa palude Stigia.»

 

La linea materna si perde da un lato
in quel di Rimini
dove nacque nonno Luigi, quello bello
col baffo malandrino

 

Quella paterna spunta
dalle macerie della Marsica
trentatremila morti, ma loro no

 

Così poi io nacqui e vivo

oh, è tutto così inutile
e bello
scintillante nella profonda chiarità del cielo
che se avessi occhi di bambina
potremmo giocare ore e ore nel cortile

 

prendere le nostre vite
e stenderle come un bucato sui fili
del senso