Confessioni di una casalinga frustrata

non posso farci niente se non ho mani
dita agili alacri affaccendate
aperte da tutte quelle «a» al buon mondo
borghese profumato di lavanda
stirato e inamidato

 

i miei cassetti traboccano di informi
accumuli

 

ma la luce che taglia la stanza
è così piena di polvere
da disegnare ogni volta un paesaggio

 

un mondo sotteso
alla mia incompetenza