blog di Bruno Amore

Vi prego ditemi
se è poesia quello che io sento
alla sera quando mi addormento
le parole del giorno, farsi silenzio
come foglie morte posarmisi addosso
leggere cullate un po' dal vento
coprirmi, quietando ogni turbamento.
Al mattino, immaginare fessure
cercando di indovinare se c'è il sole

Er confessore
Giuseppe Gioacchino Belli, 17 dicembre 1832, da I sonetti

«Padre…». «Dite il confiteor». «L’ho ddetto».
«L’atto di contrizione?» «Ggià l’ho ffatto».

Babbo, perché da tanto
                                 non ti vedo

Non abbiamo che questa
vita
per allargare la notte
provare le forze
e vincere o perdere.
Non abbiamo che
la gente
per sentirci dentro o fuori
l'esistenza.
Non abbiamo che
l'amore
per sentire e dare il calore
ascoltare il bisogno
che dall'anima erompe

Venerati siano Vertumno e Pomona
col tempo che scorre, lui propizia
il maturare dei frutti che lei dona.

Spalanca dell'anima la porta
apre le braccia e prima del pensiero

Non ho gli occhiali scuri
da mettere sugli occhi stamattina
ho dimenticato pure la cravatta
e neppure la conosco, io, Martina.

Lì seduto, in quell'ultima panchina
nell'angolo del parco più scordato
come una crisalide rigida meschina
pare attenda il momento di volare
ignora che il suo tempo è consumato.

Con occhi incisi liquidi piangenti
in quel viso anticato dal male
incurante d'un filo lucente
che dal labbro gli colava
guardava curiosissimo
il mio rado grigio del mento e
allungando la mano scheletrita
tentava di toccarlo, a stento.
M'avvicinai vieppiù
lasciandoglielo fare