Scritto da © Rinaldo Ambrosia - Mer, 04/03/2020 - 23:20
Cosa resta delle stagioni polverose
del senso sfuggente del giorno
nello scavalco delle colline acerbe?
È la polvere degli anni
confusa nel dividendo del giorno
passi mancati nel temperamento
del ricordo.
Frammenti sparsi nella consuetudine
delle parole.
Spazi privi di pagine nell'istante
di luce.
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