I morsi del tempo consumano il cuore

Osservali bene i tuoi cinquanta,

osservali a lungo prima di spenderti

nel cupo tragitto di una notte di suoni

orientati attraverso i marginali anni infiammati

lasciati dentro i bicchieri a vagare

travolti da spettacoli che le mute dive 

credano luoghi di arretrata perdizione 

da far scempio agli ideali d'amore.

 

Pronti via, corriamone altri dieci almeno,

portiamoci più in la, aspettando la veste

che non cambieremo più, giochiamoci

la vita impura abbracciandoci teneramente

religiosamente tra le umane cavità aperte

perché siano profanate vigorosamente.

 

Scendiamo nell'abisso del tempo a bruciare,

fotografie e ceste d'incensi a purificare l'età

il respiro pesante, le maglie onorate dal corpo,

vivo, tronfio, pesante, démodé da portare in giro

senza regole né rimpianti, croste di muro spalato

senza fine, senza lasciti che amavamo tanto, noi.

 

Rinascite che tra i sospiri lunghi di paziente attesa

pungeranno il dito nudo, stillandone gocce sconosciute,

ci arrenderemo un giorno qualunque senza parlare più,

senza avvincerci più, solitari, appartati nella nostra stanza,

residui di produzione puntualmente scartati dal gioco della vita.