Al mercato delle pulci

era l’alba delle rose
fatta di sepali e sbadigli:
un dondolio di verde sulle foglie

venti centesimi per il primo vento

e cartapesta di colori
tra tendoni a strisce e a fiori:
la vecchia grida l’ansia al cielo

venti denari per un pezzo di nuvole

e coriandoli di mare
sulle ombre dei tetti antichi:
il vecchio lucida passati cimeli

venti soldoni per un angolo di cielo

e  briciole di terra umida
nel controluce del tempo:
la bimba compra un cuore di cera

venti milioni per un frammento di luce.