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Scritto da © matris - Ven, 06/05/2011 - 11:35
Sprigionar di fumi
veleni che l’aria
dirotta altrove
le scatole di latta
fremono al diapason
della morte che incede
priva di falsa speranza
e gelo di rancido respiro
la fortuna è dea bendata
trae a sorte il dono che porta
il cero passato di mano in mano
tocca a tutti un po alla volta
tracce di un passato
fasti di un mondo pulito
quello che era ora non è più
se non nelle favole.
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