gente come noi

 

Sarà perché il vento soffia

un’eco costante

ma è sempre un bisbiglio dolce

che s’insinua sottopelle

ritagliati fuori

dentro un deserto color di neve

color di fuochi  

dove la luna affonda con garbo le sue ombre.

Mi è caro il canto di Zarathustra

e quello del pastore, e del poeta disarmato

mi è caro chi si è perso e chi mai arriverà

in questo frinir di stelle

puntando l’armonica stonata verso

luci di città che non conoscono

l’errare in sfumature,

o il punto dove si perde il cielo

prigioniero dei miei occhi
che amano il suo segreto.
Rincorro l'ombra della sua
delicatezza amara.
Non ho altro posto dove stare.