La Freccia del Tempo ha Un Solo Bersaglio, All'Inizio

 

Fameliche fusa,
fusa mortali
ordite al collo
di primordi imboccati
nel giogo d’arsura,
a pulsare lingue fertili
cacciando carotidi nude,
in cruenta ebollizione
d’un miagolio con le ali.

Strillano dita rosse
perse in braci di miniera,
sciolte al bacio angelico
dal sale di pelle illuminata,
stravolta in umide didascalie,
dove si firma il cielo intimo
in estreme sinestesie,
ad assalire l’estasi promessa.

Ciclonici algoritmi
frullano tiepide vocali
sui percorsi scivolosi
delle anime in fuga minor,
lungo gli argini corrosi
da nuove metafisiche
e liquide semantiche.

L’icona stretta in vita
indossa candidi alfabeti,
giocando alla fine facile del mondo,
nel pentimento della carne
che spoglia l’anima,
appena nata.