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Scritto da © Manuela Verbasi - Mer, 09/09/2009 - 13:44
© localo
FATIE TI NUEMBRE
Sparanu li cacciaturi intra lli chisure
maturi ti ulie e suturi.
Cantanu cu nno chianginu li agnuni,
riccogghinu ulie cu ttantu tulore.
Ferve lu sangu intra lli vene a cci tene sti pene.
Lu cielu ete trubbu sta simana,
la simana ti li fiuri,
la simana ca zzaccamu lu rosariu ti ciline e ugghialore,
la simana ca sci ete mortu no bbae fore.
Jata a cci campa pruitutu
fore mai ete sciutu,
cu llu friddu a ccumbattutu,
lu ‘ndore ti l’ogghiu nou mai ‘ssaggiatu.
Pacienzia, simu nati cu ffatiamu fore,
potessere cu ppassu lu trainu ti la furtuna e ccu nni nchiana.
Passa nu picuraru a llu luntanu
addhru mistieri tisgrazziatu,
si cunzuma totte li staggiuni
sprenge e nno ssi mmende.
Ritimu a llu sole cquandu si ‘mpaccia,
ritimu e sciamu ‘nnanzi ruzzulandu
tantu fra ddo misi spiccia sta spurtuna.
LAVORI A NOVEMBRE
Spara il cacciatore nell’uliveto,
maturo di olive e sudori.
Cantano per non piangere i figli giovani,
raccogliendo olive dispiaciuti.
Bolle il sangue nelle vene a chi consuma queste pene.
Il cielo è grigio questa settimana,
la settimana dei crisantemi,
la settimana che da il via alla raccolta delle olive
la settimana dei defunti.
Beato chi è ricco,
non conosce il sacrificio della campagna,
non ha mai sentito il gelo impadronirsi delle sue ossa,
non ha mai assaporato il profumo giovane dell’olio.
Pazienza, siamo nati per la campagna,
speriamo che passi presto la fortuna e ci carichi sul suo carro.
Passa lontano un pastore il suo gregge lo segue,
conosce tutte le stagioni ma fa finta di niente,
mestiere non invidiato il suo.
Sorridiamo al tiepido sole quando buca le nuvole,
sorridiamo brontolando pensando che tra due mesi sarà finita.
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