Memorabilia

 

 

Di città in città, ogni quartiere vive a fatica, Eracle.

Tanto lontana da te che nemmeno ti volti

quando incontri gli uomini al bar. Se li ascolti prendersi

a parole, non sentire, ma tergiversare

alla cassa, trovi il paese che non è più,

è mancato. I fauni siedono rattrappiti

alle lunghe, lunghe tavole della carità   

con tutti i mestieri accompagnati da voci umane,

viventi e narrati.  È contagio, incubo, marmi.

Quando vedo quegli uomini al bar, vorrei un cavallo

invece di una nave, perché ovunque il deserto sia stato

può ritornare.

 

Ma la cosa amata, come la ricordo, è là

dove non hai visto i tuoi  limiti o non ti salutano

i confini quando hai varcato lo steccato.

Voltavamo la faccia ai canali perché il mare sembrava invitante

ma gli occhi erano alla mano che andava in alto

- le dispute stranamente irrobustivano un certo aspetto -

e il ragno dell’appartenenza tesseva coperte di gesti

come bandiere. Adesso divampa un crimine diffuso

che imbratta gli inni con la lugubre staticità

dei reduci. Mi dico che il futuro dovrebbe raccontarci

qualche arrivo certo. Mi dico che siamo stati viaggiatori

di un cammino mai fatto. Avevo doveri ed ho mancato,

è l’unica dichiarazione attendibile che sento di lasciarti, Eracle.

 

Avevamo l’epica nella valigia e un millennio per cantarla:

quegli slogan sono muti nelle hall of fame. Hanno il tuo

stesso corpo di pietra e l’unico attributo della lingua

per le metope del tempio: niente parole, grazie, veniamo

da una lunga sbornia e per tanto ci farà male domani.

Ah, Eracle, che sconfitta ritrovarsi solo a fatica.