Il tuo Ibisco
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L'ultima rosa
Proserpina ridiscesa è nell’inferno
ancora pochi giorni e sarà inverno
a te stentata, spoglia e sola, rosa
non più verrà farfalla a farti sposa
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Il pentimento del Serpente
chi sei e come appari,
sarà di foglia l'occhio
o d'ebano e cupo?
Il volto scarno, vissuto
o rubizzo e lieve?
Colgo margherite
dimenticate nei campi
prima che sfioriscano;
come me che
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Heléna B.
Dove la città che inganna
si traveste da campagna
il verde è un’intuizione
Lei si china stanca
raccatta un fiore giallo
ai piedi del lampione
Nel nero che attende l’alba
Heléna soltanto mostra
I grandi occhi bianchi
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Sintesi
- di questo dovrei esser grato ai miei creatori? –
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Angelo e Demone
Guida pudica diva
di lindo lino ammanta
la mano mia e lo stilo
che mente mia s’affanna
del senno più non conscia
se l’occhio appena indugia
sulla tua schiena bianca.
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Il La del fiume
Lì dove lo Zellina
salta spumando
per riprendere quieto
tra il tetro dei campi
di fresco sarchiati
il domestico corso
dove il rondone
volta impennando
a mostrare saziato
tra nubi d’insetti
al sole calante
un ventre d’arancio
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Profumo d'amore
Cucchiaiate di tiglio sospese
Nell’aria di un giugno tedioso
A piedi scalzi attraversato
Tra magnolie quasi sfiorite
Depredate da api affamate.
Nel volgersi la luce al monte
Con le rondini in baldoria
Tra le nubi arrossite di vergogna
È ancora troppo assolata
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Come pioggia su di te
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