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Scritto da © Franco Pucci - Gio, 03/05/2012 - 12:57
Apogeo
Che ci faccio io, qui?
[la sensazione di essere sceso
a una fermata sbagliata,
mentre il treno si allontana,
mi coglie bagagli in mano]
Luna zingara che disconosci
e nascondi l’altra faccia,
»
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Scritto da © Franco Pucci - Lun, 30/04/2012 - 21:14
Lische di pesce, in un affresco
Stretto nella mano
il coltello è balenio
una lama di sole
nella calle,
le nasse stese
nei gesti antichi
»
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Scritto da © Franco Pucci - Ven, 27/04/2012 - 13:06
16.Non eri un peso
Eri leggero
quando spingevo
nella carrozzina
i tuoi cinquant’anni
lungo le corsie.
Non eri un peso
quando ti aggrappavi
alle mie spalle
e scordavi il letto
»
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Scritto da © Franco Pucci - Gio, 26/04/2012 - 13:29
Quattro braccia di mare
Attesa dietro la porta
la vita
è nell’altra stanza.
dove ho messo
le chiavi?
-conosco queste mura-
»
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Scritto da © Franco Pucci - Mer, 25/04/2012 - 19:53
Altri la chiamano
Non sono poeta.
Scrivo.
Altri mi chiamano,
hanno chiamato.
non ho scelto
il mio nome
»
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Scritto da © Franco Pucci - Mar, 24/04/2012 - 10:35
Overbooking
quando verrà l’ora
se l’assenza sarà vento
nelle tue mani
e piombo i tuoi piedi
non sarà facile
partire insieme
»
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Scritto da © Franco Pucci - Dom, 22/04/2012 - 15:05
Frattaglie, mie
sono frattaglie /quelle che scrivo
stracci di carne /quand’ero vivo
rimasti sul desco /del ristorante
di vita trascorsa /senza badante
scrivi m’han detto /che ti fa bene
»
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Scritto da © Franco Pucci - Sab, 21/04/2012 - 08:56
Solitudine, sottovoce
È gelida paura
che sale dal ventre,
si aggrappa allo sterno
e bussa al cuore
poi,
precipita nell’anima.
“c’era una volta
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Scritto da © Franco Pucci - Gio, 19/04/2012 - 08:55
Se il piatto piange, la sporta non ride
Amara ironia che m’assale alla finestra
quando vedo passeggiare avvinghiati
sprezzanti maestri e deliranti parolai
giullari stentorei di farisaiche panacee,
mezzi pugni chiusi seguaci di Popper.
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Scritto da © Franco Pucci - Mar, 17/04/2012 - 12:23
Piramidelirio
[nel sottosopra di foglie arrugginite
crocchianti come chiacchiere di carnevale
stagioni pazienti, ingegnose formiche,
hanno impilato grigie pietre vulcaniche]
Riposo.
Lo sguardo attraversa il sudario,
occhi atterriti rincorrono fiammelle
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