blog di Franco Pucci

Oggi il cielo sembra precipitare
nella laguna, dividersi e l’acqua
inghiottire gocce di luce iridate.
 
Precipitiamo -mano nella mano-

nulla.
vuoto come il peschereccio al molo
dopo che l’ultimo gabbiano vorace
ha ripulito il desco e se n’è andato.
 
abulia.

L’instabilità del suono
L’indifferenza all’eleganza
L’assuefazione alla banalità
L’ignavia della fantasia
 

Non l’Addolorata né la Donna Cannone
non i versi di Guccini né di De Gregori
nelle vene non ho la poesia di Neruda

[nell’inseguire giorni indifferenti
settimane gemelle indistinguibili
effemeridi capovolte dall’accidia
ho dimenticato l’Orsa Maggiore]
 

Vedrai altre primavere così mi ripetevo allora
un mantra una autoconsolazione una panacea
quando il sole spauriva al cospetto della notte

[l’azzurro del cielo pare vergine deflorata
dal volteggiare dei gabbiani e degli aironi
e nuvole medicano con baffi di bambagia]
 

Stamane Laguna indossa il sorriso,
l’abito lungo delle grandi occasioni
-piccoli riflessi argentei sullo scialle
uno spruzzo di lenticchie d’argento-

Quanta vita avremo da raccontarci ancora?
Lenzuola di carta velina profumano d’attesa
e i ricordi galleggiano nella tazzina di caffè.
 

Non fosse altro che per il fetido odore
di salmastro e calafature orfane di pece
che ti accorgeresti della bava di vento
che ansante sta facendosi largo tra le spire