blog di Franca Figliolini

 

Aspetto che ciò che non può essere detto

trovi una forma per essere taciuto

segno cifra o linea - comunque

nero su bianco d'esplicito silenzio

 

 

Vorrei essere

ghiaccio

che il sole lamini

fino a trasformarlo

in filigrana translucida

fragilissima materia

d'acqua e di luce

 

Guardala Artemide quant'è bella

quand'agile corre nel fitto bosco:

rapida scocca la freccia d'argento,

cruda assassina.

 

Gemella d'Apollo, figlia di Zeus

lei volle vivere libera e forte,

nella luce che scende tra le fronde,

dea della caccia.

 

Vergine fiera non volle amanti:

mutava in cervo chi la guardava

e lo faceva sbranare dai cani

(oh, Atteone!)

 

Con lei stavano sessanta fanciulle

dai nove anni, belle ninfe di mare,

anch'esse femmine giovani e fiere,

ed io tra loro.

 

Vivevamo danzando e cacciando,

qualcuno ci dice senza l'amore,

ma io amavo lei, la bella Diana

dal corpo snello.

 

Le donne insieme le dicono sole

come mancasse loro qualcosa,

eppure noi eravamo felici,

libere, vive.

 

Avremmo dovuto essere schiave

di un marito, un padre, un fratello.

Invece no, noi fummo sorelle.

Voi, siete soli.

 

 

 

 non chiedo niente

né al giorno né alla notte

sto qui e non aspetto

abitata da questo sogno

che mi sogna e m'incanta

 

(il tempo non esiste

non scorre e non sfugge)

 

io e la luna quasi piena

ci guardiamo

memori d'infinite assonanze

le racconto dell'amore

e lei mi dice delle maree

 

infinite insidiose infiltrazioni

gocciolii rivoli pozzanghere

 

sull'asfalto

            la luce si scompone

ed io scivolo scivolo scivolo

per un tempo infinito

in questa sinfonia di grigi

che m'annega

 

altrove mi dicono

del biancore della neve

del ghiaccio che riluce e splende

ma qui oggi

è solo piombo e ferro scuro

- un'armatura di malinconia

 

l'enorme casa l'accoglie

-ogni notte-

nelle sue infinite stanze

e scale e corridoi

 

stretti segreti passaggi

si aprono improvvisi

svelando spazi nuovi

altri solitari cammini

 

fantasmatiche presenze

a volte la popolano

ma lei non può toccarle

solo guardare e ascoltare

 

la casa è la sua, ma no

- non la vita che l'animava

di danze d'altri tempi

con mussole e trine

 

non ha finestre la casa

che lei possa vedere

né feritoie o pertugi

da cui l'esterno penetri

 

un labirinto dell'anima

con la danza delle luci

sui muri spogli e scabri

a indicare il nulla

 

solo a volte una porta

si apre all'improvviso

e lei ne esce bambina

in un giardino incantato

 

e ride e corre e gioca

coi fiori e con il sole

finché non s'addormenta

- e si ritrova nella casa

 

Avrei potuto essere un poeta

invece di ritrarmi e aver paura

stillare versi come resina dai pini

invece di persi sguardi e dardeggianti

 

Ma d'altronde

 

              ci sarebbe voluto coraggio

a guardare ciò che scrivo e dire

 

- eccomi, questa sono io

nient'altro che questo

qualche segno indecifrabile

che avrete già dimenticato

 

 

NOTA

Scrive Nelly Sachs a Paul Celan: "Vi è in me, vi è sempre stato in me con ogni mio respiro, la fede in un'attività cui siamo stati chiamati: impregnare di dolore la polvere, darle un'anima. Io credo in un universo invisibile nel quale inscriviamo ciò che abbiamo inconsapevolmente compiuto. Sento l'energia della luce che fa scaturire la musica delle pietre e soffro per la freccia della nostalgia, la cui punta ci colpisce subito a morte e ci spinge a cercare al di fuori, là dove l'insicurezza comincia a sciacquare via ogni cosa".

 

noi siamo i sopravvissuti

noi siamo la memoria

degli occhi brucianti affossati nelle orbite

della pelle gettata sulle ossa

delle piaghe e della fame

 

siamo noi

che possiamo raccontare

la normalità del lager

la lancinante logica dell'assurdo

la banalità del male

 

noi, tutti noi, siamo i sopravvissuti

noi che siamo qui, oggi

e contempliamo l'orrore

 

sapendo che c'appartiene

 

 

 c'è chi aspira - e chi respira

: il poeta respira dolore

e lo tramuta in bellezza

 

con un dolce sorriso sul mondo

che ama da sempre

-e che non l'ha mai amato-

il poeta guarda e ascolta

cerca segni

dove c'è solo silenzio

 

fa paura il poeta

eppure sapeste la paura che ha

 

 

Ad Alda Merini

2 novembre 2009

 

ci sarà tempo

       allora

per tutti i gesti contenuti

nelle dita

per il rimbalzo degli sguardi negli specchi

per la coscienza dell'abbandono

 

ci sarà tempo, sì

tra il sorgere del sole

e il calare della notte

per colmare lo spazio ed annullarlo

 

e i fiori gireranno le corolle

per guardare e raccontare

 

così

dai pollini alle api e di nuovo ai fiori

questa storia

farà il giro del mondo

e tornerà da me

:

come miele

                 o frutto rotondo