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Scritto da © Rosario - Mar, 26/01/2010 - 14:02

Viandante

In sella
ad un brado tempo

sto dritto

ed attento detto

Tema

d'una trama vita

in viatico

mio sentier selvatico
Fiato

fatto di fiato e frutti

sorti

già lì immaturi e intatti

Salvatemi

voi che detenete

il resto

che di me temete

Son mete

d'un viandante e moti

immeritate

da quegli ondosi mari

Blog di Rosario
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Scritto da © giuseppe diodati - Mar, 26/01/2010 - 13:51

Delle sante vergini collassate sul mercato delle indulgenze

Ero seduto
sulla pietra del XIII miglio
della via del sale.

Leggevo di Zaratustra
con uno stuzzicandenti
come segnalibro,
quando passò una donna
procace e senza
un indumento
che non oso nominare,
mutande.

Vendeva il suo corpo ai militari
per far del bene,
mi disse,
per piacere,
mi confessò,
ma son vergine diceva
e santa.

Le chiesi allora
la ragione,
passando il capitolo
del Dio morto
e lei sorridendo mi rispose,
che un vescovo
le aveva venduta
l'indulgenza.

Mi offrì il piacere
senza pagare,
ma rifiutai
provocandole delusione.

Guardammo passare
da quelle parti
comari presuntuose,
ciarlavano di poesia
e di emozioni,
lei mostrò loro Neruda
sulla chiappa destra
e ruttammo su quelle donne
la nostra irritazione.

Collassammo
allora
insieme
che il sole era al tramonto
collassammo
sotto un cielo di piombo fuso
che colava pioggia
sulla nostra
eterna delusione.

amore

Scritto da © Bruno Amore - Mar, 26/01/2010 - 12:43

Il barbone inconsistente.

mi chiamano barbone

non lo sono.

non mi cresce neanche più

rada spinosa

come quella d'un cane

incrociato col procione.

si è vero bevo

vorrei veder voi con quello che...

bevevo anche prima lo sapete

per stordirmi non pensare

che non ero all'uopo acconcio.

lei voleva questo e quello

me brillante intraprendente

ed io ero soltanto capace

di leccare il suo sudore eccitante

di quando tornava dalla corsa

insieme a quanti come lei

spendevano la vita

a fare niente.

cose così

Blog di Bruno Amore
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Scritto da © Maria34 - Mar, 26/01/2010 - 10:54

Elucrubazioni di un barbone

Stefano Franco del mio corso si è calato nei panni del Clochard:

Quasi la felicità.

Ho gli occhi chiusi e non oso aprirli, probabilmente fuori di me nevica.

Non sento nessun rumore, fuori tutto è silenzio, dev'essere notte fonda.

Non ho più freddo, anzi un buon tepore sembra abbia preso possesso dell'interno del mio guscio di cartone, con tutto il suo contenuto; ma non devo muovermi perchè ogni spazio intorno a me è gelido.

La fortuna è dalla mia parte, anche la mia posizione sulla panchina è perfetta. Sono sdraiato così bene che non ho nessun osso, né giuntura, né muscolo che dolga.

Mi sembra di essere una polenta versata ancora un po' liquida dal paiolo, che mollemente si è allargata conquistando quanto più spazio ha potuto intorno a sé.

Anche per questo devo stare fermo, una benchè minima modifica della posizione potrebbe essere dannosa; sò ben'io quanta fatica ed esperienza ci vuole per raggiungere questo equilibrio.

Stà andando tutto così bene che non sento nemmeno le lamentele dello scheletro che di solito protesta per le spinte ricevute dalle dure assi della panchina, amplificate dalla innaturale posizione che forzatamente devo assumere mettendomi a letto.

Mi ricordo quando ragazzetto andavo al mare; la spiaggia tutta sassi; forse proprio lì appresi i primi rudimenti dell'arte di sdraiarsi su superfici, percosì dire, scomode. Però allora almeno non avevo freddo.

Cominciano a venirmi dei pensieri.

Per uno come me stà andando così bene, che se cambia non può che peggiorare.

Una vecchia canzone napoletana dice che sempre storta non può andare; ma neanche sempre dritta, aggiungo io.

Leggi tutto »

Scritto da © Bruno Amore - Mar, 26/01/2010 - 10:00

Il tempo buono

è tempo buono questo

per vivere una stagione nuova

ha cosce e seno di pane bianco

soffice profumato appena sfornato

un sorriso accattivante complice

una voce sommessa appena un alito

quando ti abbraccia e sfiora il collo

e ti racconta della vita che corre via

di quanto lunga sarà da oggi ancora

sa far da dio l'amore lieta e serena

e dopo una sua sigaretta e un goccio mio

aleggiano indifferenti discorsi di poesia

musica prosa politica e religione

finché il ticchettar dell'ore non dice

è tempo.

cose così

Scritto da © Franca Figliolini - Lun, 25/01/2010 - 23:55

Ci sarà tempo

ci sarà tempo

allora

per tutti i gesti contenuti

nelle dita

per il rimbalzo degli sguardi negli specchi

per la coscienza dell'abbandono

ci sarà tempo, sì

tra il sorgere del sole

e il calare della notte

per colmare lo spazio ed annullarlo

e i fiori gireranno le corolle

per guardare e raccontare

così

dai pollini alle api e di nuovo ai fiori

questa storia

farà il giro del mondo

e tornerà da me

come miele

o frutto rotondo

Scritto da © giuseppe diodati - Lun, 25/01/2010 - 23:31

Moscerini

Moscerini che danzano
sul vetro del parabrezza
di una macchina sportiva,
blaterano di qualunquismo
si parlano di poesia.

Poesia? Che vuoi che sia poesia?
Mentre sorseggi il tuo aperitivo
misto a coca
con la tua tuta sportiva.

Poesia?
La poesia vera
è una puttana nigeriana
a cosce larghe sull’Appia Antica
che pensa ai colori a cera di suo figlio
e alla recita dell’Ave Maria.

Poeti?
Dove? Quando?
Stanno con gli operai rumeni
sulla grande impalcatura
senza cinghie, ma solo sigarette
nella bocca e senza filtro.

Piccola borghese,
con uno yogurt senza grassi
sulle ginocchia,
cosa ne sai dei poeti?

Meriteresti di rammendar calzini
sotto il palco di santa ghigliottina
di finire davanti al plotone della rivoluzione
a Parigi
nel ’71
quando i comunardi
rovesciavano i preti
dai loro troni.

Invece eccoti qui
a parlare di poeti
a giudicare
alla qualunquistica centuria
del tuo parco a fiori
nel tuo imbarazzante attico
davanti al parco delle mule gravide.
Moscerini
che blaterano
che si credono indovine
che spettegolando
sul vetro della macchina sportiva
si credono farfalle
ma presto le spazzerà via
il doloroso incubo
di pelle scorticata
da un’emozione vera.

Scritto da © stellasenzacielo - Lun, 25/01/2010 - 21:20

S'impara per esperienza

Dicono s'impari per esperienza

a vivere

(Ma io di esperienza ne ho ben poca!)

Apri gli occhi per la prima volta

e nessuno ti dice mai

come andrà,

cosa ne sarà...

di te.

Impari

a scrivere,

a leggere,

a suonare la chitarra,

a copiare i compiti in classe

Ma nessuno ti insegna mai...

ad amare.

Chi l'avrebbe mai pensato

che

quest'Universo

avrebbe obbedito ciecamente al sentimento

colorato di rosa?

E quando sarai stufo

di disegnar cuori,

decantare storie d'amore

e sarai satollo

della vita.

Guardando indietro conterai

e ricorderai appena, gli anni passati

dal tuo arrivo qua.

Perso l'amore, ahimè,

urlerai

Eppur io c'ho provato, Mondo.

Ma s'impara per sopravvivenza.

lucertole da muro

il controsenso di te
lucertola silenziosa

io sasso e calore

il tuo scivolarmi dentro e sotto

poi un rumore

fuggire via veloce veloce

il controsenso di me

lucertola silenziosa

tu bimbo monello

il tuo tranciarmi la coda

poi il dolore

fuggire via veloce veloce

Poi domani di nuovo

il controsenso

Ebbro Ebro

Con questa camicia nera
sfondando vetrine di ovvietà
piogge fangose
sui miei bracieri di anarchia
ho camminato il mio miglio verde
per averti al prezzo
di un'elegia di luce e sinastria
senza di te non sono nulla
nell'uragano rigurgito sangue
e matricidi di civiltà andate
il mio vincolo è un tatuaggio
sull'odore della tua pelle
krishnamurti al kamasutra
del tuo incanto di fata celtica
piovuta su una terra
di silenzi e tori
sacrificati.