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Scritto da © Winston - Sab, 24/01/2015 - 17:28
Il cirro puro, bombato di felicità
l'unico tra me e l'azzurro sole, in-
evitabile
è rimasto una buon'ora sospeso
a nord-nord ovest, ad ogni corrente
inalterato.
Fremono le ultime foglie del ciliegio
sulla cui chioma grava, e il lucido noce
svetta divenuto ogni stagione più alto
È il caccia inconsapevole, forse no
a reciderne l'aorta.
I suoi frammenti si disperdono col vento
che gli s'è fatto sotto.
Il noce, improvviso
fattosi d'argento.
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