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Scritto da © voceperduta - Sab, 21/03/2020 - 22:49
Resti, sopra il respiro delle pagine
un soffio di petali incolti
esaudisce il dono e le forme.
Tutto è creato.
L’impulso, l’amore, il commiato.
Dove ci siamo diretti?
Diresti di non domandare
a quelle foglie solchi di piume
ricomposte nelle trame.
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