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Scritto da © voceperduta - Dom, 16/10/2016 - 23:40
Frettolosi, mano oltre l'aria
condannata dagli spari.
Hanno voglia di contendersi
l'ultimo raggio alla frontiera;
cercano Dio, entro il fracasso
delle ruote, in quei cumuli sul
braccio che non sanno più
contare.
Sorridenti, viso sotto l'orma
di un soldato senza stelle.
Si nascondono a giocare,
prima di sfollare il campo
assonnati dalla guerra,
dai lavori più luttuosi.
Accerchiati, dita che si
vantano di loro come
cavie.
Siamo bambini, non armatevi
del male.
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