Tombolo

 

Che mi dite del caos? Ancora esprime la storia, credo.

Tutte le circoscrizioni che ebbero un momento

di gloria, stanno a pezzi sui residenti. La storia è

in macerie; mostra le ossa, pulisce continuamente

il periostio del pensiero, si innesta

con la parola senza uscita: chi vi entra, lì resta.

Io incespico sempre all’ingresso per una zoppia

di conoscenza. Non ho l’attrezzatura, mi arrangio

col ph della saliva. Sono una lumaca, schiumo e scivolo.

Sarà che l’angelo del sapere sempre cammina

per diffondere pagine piene e non

mi ha raggiunto. Manca

 

chiarezza per le vere intenzioni dei testi, prima

che l’angelo nascesse, si diede precedenza al fuoco.

Affermo che, nella nebbia, la sottigliezza

dell’erba è un lusso. Come acqua fa resistenza. Ce n’è di più,

ed avanza. E’ tutta dispersa. Si distribuisce

solo se è leggera. Non si distingue

che la bocca umida della condensa. Un fazzoletto

d’aria per la fredda alba nella brughiera, che bacia

sul dorso come un panettiere. Poi riposa e lievita, finchè il

destriero dell’angelo non lascia cadere un crine

di sapienza. Non ha fatto di meglio, col mondo:

deciso a caso dove poggiare le cose e null’altro le regge.

Caos e caso, detengono il diritto alle stesse lettere

mischiate appena. La confusione immette allegria

nella fisica dell’universo. La storia la fissa.