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Scritto da © taglioavvenuto - Dom, 02/12/2012 - 22:18
Una stele immateriale rimane.
Del movimento di quei fuochi
oh madre, dei tuoi artifici
solo una griglia, riservata a pochi.
Così rinveniamo, a mano a mano
colori ingabbiati, madri, e padri
putativi e pensiamo, immaginiamo
l'infinito in luogo del cielo.
Così la festa di una morte si compatta.
E solo una corsa rimane.
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