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Scritto da © Scintilla Elis - Gio, 29/03/2012 - 21:35
Un trattore a fondo valle
cancella il giallo
e scia una mano di verde.
Ricordo mia nonna
nei campi, a cucinare
con la schiena curva al sole.
"Era così alto il tetto del cielo
che non poteva osare
di star dritta, mai"
ed io, invece, ogni fottuto venerdì
strofino il grigio della crosta lunare
arrivo alla faccia lontana
ed ogni sera, in queste gale tropicali
la gente sotto i portici mi soffoca
e la luna stessa
inghiottita dalla terra, muore.
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- Blog di Scintilla Elis
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