Cronaca rossa

La terra mangia.
Mangia uomini, animali, piante.
Li semina e coltiva poi aspetta o provoca la loro morte ed ingrassa.
Polvere ritornerai.
Bel motto.
Anticipatore e preveggente e venuto da uno che aveva già capito tutto.
Mi piacerebbe sapere se il diametro del nostro mondo con il passare del tempo aumenta di misura.
Il ragionamento è semplice.
Stati e strati di polvere su una palla e la distanza dal suo centro giocoforza si fa via via maggiore.
E gli eventi atmosferici sono i suoi succhi gastrici.
Neve, pioggia, grandine, caldo, gelo, siccità, umidità, vento.
Probabilmente ognuno con una funzione ben precisa.
Sparo a caso.
Vento per radunare e sovrapporre, la polvere ovviamente.
Pioggia per irrorarla.
Grandine e neve per pressarla.
Gelo per solidificarla.
Caldo e freddo per separarla.
Siccità ed umidità per modellarla.
Ed in principio la fermentazione e la putrefazione in luogo chiuso e farcito di gas auto generati dai componenti inghiottiti stessi.
L'atmosfera naturalmente.
Chiusa ermeticamente ed impossibile da scavalcare, esattamente com'è impossibile andare oltre il coperchio ai gas dell'uva che fermenta nella botte.
Certo le proporzioni sono diverse.
Ma immaginiamo per un momento una botte che contenga tutta l'uva del mondo da trasformare in vino e... ed il quadro è uguale.
Ingrassa dunque la palla.
Ed ingrasserà, ingrasserà, ingrasserà.
Ingrasserà ragionevolmente riducendo l'atmosfera.
Non ha mezzi per ingrandire da sola la botte.
E la pressione dei gas dunque in lei aumenterà.
Ed aumenterà ed aumenterà ed aumenterà.
Ed aumenterà fino a risultare insopportabile.
E chi cederà allora?
Difficile lo spazio rinunciando a parti di vuoto.
Troppo immensa la sua forza.
Probabile la palla pertanto.
Un boom colossale da cui usciranno fuori pochi terribili frammenti.
Quelli che riusciranno ad arrivare al contatto, tipo le navi spaziali, con l'angolatura giusta.
E sarà materia incontrollabile in giro.
Materia che urterà altra materia e ne impedirà le normali funzioni.
Che porterà squilibri gravi.
Che se non rimossa con velocità e destrezza certamente causerà il decesso, fra mille sofferenze, dell'intero sistema.
Fortuna si può fare in tempo però.
Io lo so.
Solo cronaca quindi codesta.
La cronaca colorata o colorita, forse meglio, della mia peritonite.