Scuro di terra

Il sole brucia ieri
in cenere di vento
fra le ciglia distratte
di chi sbadiglia il cuore
e televisivamente vitreo
d’angoli in maschera
rimbalza finti sorrisi
dal sapore vuoto.
Mentre la notte stinge
l’aria nel vivo di chi
ha perso ogni andare.

 

Solo un po’ di fuoco
ai fianchi ed una croce
nel sangue che spurga
e pesa il suo calvario
celeste di spine dentro
un cielo strappato d’oblio.
Quando ai poveri cristi
resta solo il colore
appassito della terra.

 

Fiori sepolti i tuoi occhi
in una tomba di foglie
e una scritta improvvisa
di luna sul muschio.